ثلاثون.. (5)

رسائل لم يحملها البريد..

أنا في ذلك العمر.. يوم يغدوا الأولاد رجالاً .. وكل البنات جميلات.. فأصابني الحب!
شعور ملتهب.. ودقات قلب.. كأنها الحمّى.. وأنا أريد أن أحب. أريد أن أعبر الزقاق المعتم أنا وحبيبتي باكراً جدّاً قبل الدرس.. وظهراً يداً بيد والناس قائلون..

أريد أن أحب! كان قلبي طافحاً بالحب.. وليس لي إلاّ سماسرة الحب.. 

وسماسرة الحب فتيان مثلي ولهم حبيبات، وللحبيبات صديقات ينتظرن حبّي، فأستأذن لأنال الحب، برسالة حب.
أخرجت القلم والأوراق وكتبت الكثير من الرسائل.. للسمراء والشقراء.. للطويلة والقصيرة.. لذات العيون السود والعيون الخضر.. وملأتها بتلك العبرات التقليديّة.. أنت لي كالهواء.. كالسماء كالماء.. وأنا بدونك ضائع هائم.. أنا غريب.. ولكنّ الاغتراب من أجل عينيك قضيّة.. 
لا أدري لم أحبك وقد ملئت الأرض ملايينا.. ولكنّ قلبي لا يختار من الزّهر إلاّ الرياحينا.. أنا مشتاق.. أنا قتيل.. لاتسأليني ما الدليل؟ إنّ العيون التي في طرفها حورٌ - قتلننا ثمّ لم يحيين قتلانا..

غلّفت الرسائل بأوراق ملونة حول زهرة بريّة وخبّأتها وأغمضت عينيّ لأنام.. وغداً موعدي مع الحب..
فرأيت فيما يرى النائم أنّني وحبيبتي قد كُشف أمرنا و رآنا النّاس.. وغضب منّي النّاس ولاموني.. أنت؟
فاستيقظت على شعور بالذنب عظيم.. ماذا لو عرف الناس؟ وأنا لهم مثاليّ وقدوة لأقراني.. وماذا لو عرف والدي؟ يا للهول! ربما قتلني.. هل أغامر؟

أخرجت الرسائل وفتحتها وتصفّحتها.. ولا أدري لم بدت سخيفة.. ألقيتها ثم أمسكتها ومزقتها بل فتّتها..
ومات الحب..

شعرت بالنّدم.. بالكثير من النّدم.. لكنّني لم أعرف ما مصدره.. هل لأنني كتبت الرسائل؟ أم لأنني تردّدت ولم أغامر؟

لم أروي هذه القصّة؟

لأنني كلّما وجدت نفسي أمام مغامرة.. أتردّد.. غالباً ما أتراجع وأختار أسلم الطرق.. أفكّر كثيراً في العواقب.. وخوفي من التندّم من عواقب الأمور أعظم من النّدم الذي يرافق التراجع عنها..

وأنا أريد أن أغامر.. أن أحاول.. ولكنّني جبان عن كل تجربة!